| Bien que je n’eusse pas perdu toute idée de retour
aux Alpes, où j’avais fait d’assez bons débuts,
les circonstances avaient fait de moi un "centriste
pyrénéen"et je dois dire que je trouvai dans la
région privilégiée de Gavarnie, à défaut de prouesses qui
confèrent la renommée, beaucoup de plaisir et pas mal de bon
sport. Et, parmi les variantes que peuvent suggérer la soif
du nouveau et un peu d’imagination en un pays qui semblait
épuisé, viennent en première ligne l’ascension du Mont
Perdu, par la cascade de séracs, inaugurée par De
Monts, et que j’ai répétée quatre fois, et celle
du Vignemale, par le Couloir de Gaube.
C’est une fascinante et provocante cheminée
de neige et de glace ouverte dans la paroi Nord du Vignemale,
vertigineuse et haute de 600 mètres. J’estimai qu’il
y avait là, pour cette montagne banale, une voie élégante.
L’entreprise, toutefois, était risquée, et si elle se
termina sans dommage, il s’en fallut de peu.
Bazillac, De Monts et moi, avec Célestin
Passet et François Salles, abordâmes le couloir un peu
tard, à 8 h 40; le froid y était à redouter. La rimaye, bien
que large et profonde, ne nous offrit pas de grosses difficultés,
puis ce fut la montée interminable et morne le long de la
pente glaciale et de plus en plus redressée. Pendant cinq
heures, bien que nous eussions des crampons, Célestin tailla
sans répit. A 2 heures, nous nous trouvâmes face à face avec
l’obstacle que nous avions prévu, mais qui se trouva
bien plus formidable que nous ne l’avions soupçonné.
C’était un bloc énorme coincé entre les deux parois,
pas très loin du sommet, haut de 5 mètres au moins, vertical,
sinon surplombant et cuirassé d’une épaisse couche de
verglas. A gauche, la muraille était absolument lisse; à droite,
une cascade s’engouffrait dans un grand trou.
Nous passâmes là deux grandes heures, anxieux, grelottants
et immobiles, sur des marches qui s’effritaient peu à
peu, tandis que Célestin s’acharnait inlassablement à
tailler sur le mur un impossible escalier. La situation était
grave; le promoteur de l’entreprise commençait à trouver
lourd le poids de ses responsabilités, et je crois que, sans
le dire, chacun promettait du fond du cœur, sauf à ne
pas tenir, que s’il se tirait de là on ne le reprendrait
plus en pareille galère. Cependant, le temps marchait et le
moment n’était pas loin où il faudrait prendre son parti
d’entreprendre la descente de l’effarant précipice
qui s’ouvrait sous nos pieds. Irions-nous jusqu’au
bout? Il faudrait retailler et doubler les marches trop espacées,
pendant des heures et des heures, lutter contre la fatigue,
ne pas commettre une faute de lassitude ou d’inattention,
endurer le froid terrible d’une longue nuit sur la glace
.
Mais Célestin n’avait pas dit son dernier
mot. Avant de s’avouer vaincu, un peu reposé, il voulut
tenter une dernière fois la chance, et, contre toute espérance,
nous attendant à chaque instant à le voir se renverser sur
nos têtes, nous le vîmes, à notre inexprimable joie, poser
le genou sur la crête du mur.
Il était peu prolixe quand, plus tard, on lui parlait de son
exploit. Un jour que je lui demandais s’il ne consentirait
jamais à le tenter de nouveau: "Oui, dit-il,
après avoir réfléchi, quand on aura fait la seconde, je ferai
la troisième ".
Schrader a écrit quelque part, créant une
légende fausse, que si nous avions eu la victoire, c’était
grâce à une corde lancée d’en haut.
Je tiens à rectifier.
Nous avions posté deux hommes au sommet de la Pique Longue,
avec mission de veiller, s’il venait des touristes, à
ce qu’ils ne se divertissent pas à faire rouler des pierres
dans le couloir, ce qui est d’une pratique courante.
Je l’ai fait moi-même, et c’est stupide; elles tombent
bien assez toutes seules.
Je montai donc après Célestin et, bien qu’il me tirât,
ce ne fut pas facile. Puis je l’aidai à hisser De Monts,
qui dérapa en chemin, à la grande terreur de ceux de dessous,
et au risque de nous entraîner. Comme il n’y avait pas
de place pour trois sur la terrasse où nous nous trouvions,
je dus monter plus haut. N’apercevant pas de difficultés
sérieuses, je continuai pour mon compte. Le mur de glace final
était fort raide, mais l’eau de fusion du glacier supérieur
l’avait rongé profondément, y sculptant marches et poignées;
on y montait comme à une échelle.
Nos hommes, inquiets, les heures s’écoulant, étaient
descendus au bord de l’entonnoir neigeux qui constitue
le débouché du couloir. Tout joyeux, quand ils m’aperçurent,
ils me lancèrent instinctivement leur corde que je pris d’une
main comme on prend la rampe d’un escalier, bientôt suivi
par les autres, dont un ou deux m’imitèrent. Mais l’escalade
était bien finie et la victoire acquise régulièrement. Car
j’estime, en dépit d’assez nombreux précédents,
que seule doit être admise et cataloguée une ascension accomplie
de bout en bout, sans aide étrangère au parti qui monte.
Et, après tout, est-il indispensable que telle ou telle ascension
soit faite? C’est à bon droit que l’homme est fier
de vaincre la montagne, mais que celle-ci se refuse à capituler,
je n’y vois pas d’inconvénient. Ce serait même d’un
bon exemple.
Henri Brulle
ASCENSIONS
Réédition de 1986
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